"Visione: La rupe dietro casa - Quello che il corpo sa prima di me"

Dietro casa

Siamo dietro la casa dei miei genitori, io e mio padre. Accovacciati dietro il piccolo ricovero di legno delle galline, quello con le assi un po’ storte e il tetto basso che conosco da sempre. Anche le galline si sono zittite, come se avessero capito.

C’è qualcosa da cui dobbiamo nasconderci. Non so cosa sia, e non me lo chiedo nemmeno. So solo che lì, vicino a lui, mi sento al riparo.

Alle nostre spalle c’è la rupe. Quella collina ripida che ho visto mille volte, così familiare che non ci facevo più caso.

E a un certo punto comincio a salire.

Non lo decido: succede. Mani e piedi si muovono da soli, sicuri, uno dopo l’altro. Sotto le dita sento tutto: la terra fresca, l’erba che si piega, i sassi che spuntano proprio dove mi servono. Salgo come se l’avessi sempre fatto. Il respiro è tranquillo, lento, pieno. Le gambe spingono, le braccia tirano, e la forza non finisce mai. Anzi, più salgo e più ne ho.

È una forza che non avevo mai sentito così. Non è solo nei muscoli. È salute, è energia, è la testa leggera e limpida. È una felicità che mi riempie tutta, dalla pancia fino al cuore. Sto bene. Mi sento intera.

Poi, dalla cima della rupe, arriva una luce. Bianca, viva, piena di calore. Non acceca: chiama. E io le vado incontro senza nessuna paura, con lo stupore di una bambina.

Mi giro a guardare mio padre. E in quel momento lo so: sono io. Sono di nuovo io. Nel posto giusto, nel corpo giusto, sopra ogni incertezza. Realizzata. Completa. Forte, come ho sempre sentito di poter essere.

Piano piano, quella luce si allontana. I contorni si sciolgono, la terra sotto le mani diventa il lenzuolo, il respiro torna quello di tutte le mattine.

Apro gli occhi. Sono nel mio letto.

Era un sogno.

Il risveglio

Resto ferma qualche secondo, con gli occhi socchiusi. Vedo ancora la scia di quella luce. Nelle braccia e nelle gambe resta la memoria di quella forza, come quando scendi dalla bicicletta e le gambe continuano a pedalare per un po’.

Poi arriva la consapevolezza, netta. Era solo un sogno. E io, adesso, non sono così.

Mi si stringe un nodo in gola, e anche il cuore. Fa male. Ma non è un dolore che mi butta giù: è un dolore che mi sveglia davvero. Perché in quel momento so, con una chiarezza che di giorno non ho, che qualcosa deve cambiare. Che la situazione in cui mi trovo, qualunque essa sia, non è più buona per me. Che non posso più accettarla così.

Il corpo lo sa prima di me

Non è la prima volta. Questo sogno, o uno molto simile, torna ogni volta che sto per arrivare a un bivio. A volte è la rupe, altre volte sono gesti atletici che nella vita non ho mai fatto: corro, salto, mi arrampico con una facilità che sorprende anche me. E c’è sempre una luce forte che mi attira. E sempre quella sensazione: finalmente sono come desidero essere.

Col tempo ho imparato a riconoscerlo. Quando arriva questo sogno, il mio corpo ha già capito una cosa che la mia testa non ha ancora avuto il coraggio di dirsi: ho bisogno di cambiare. Di ritrovare forza, equilibrio, salute.

Di giorno la testa trova sempre un motivo per rimandare. “Non è il momento.” “Adesso ci sono altre priorità.” “In fondo va bene così.” Il corpo no. Il corpo non sa fingere. E quando non lo ascolto di giorno, viene a cercarmi di notte.

Io, che nella vita faccio la project manager e vivo di piani, scadenze e passi ben ordinati, ci ho messo un po’ a capirlo: le spinte più forti a cambiare non mi sono mai arrivate da un piano. Mi sono arrivate da qui. Da una sensazione che veniva prima delle parole.

Allora, cos’è una visione?

Spesso pensiamo alla visione come a un’immagine chiara del futuro: il traguardo in fondo a un percorso di crescita, un obiettivo scritto bene su un foglio.

Io ho scoperto che una visione, prima di vederla, la si sente.

La mia non ha la forma di un luogo o di un risultato. Ha la forma di una sensazione: quella forza nelle gambe e nelle braccia, quel respiro calmo, quella felicità piena di chi è nel posto giusto, nel corpo giusto. È un’idea di me che il mio corpo conosce già e che vuole raggiungere con urgenza, prima ancora che la mente sappia darle un nome.

E il dolore del risveglio? Fa parte anche lui della visione. È la misura della distanza tra come sto adesso e come so di poter stare. Quella distanza fa male, sì. Ma è proprio lei che mi mette in moto. Senza quel nodo in gola, probabilmente resterei ferma dove sono.

Cosa faccio, oggi, con i miei sogni

Per tanto tempo, al risveglio, scuotevo via tutto e cominciavo la giornata. Oggi no. Oggi quel sogno lo prendo sul serio, e ci lavoro come farei con un progetto importante.

La prima cosa che faccio è fermarlo sulla carta, prima che svanisca: cosa ho visto, cosa ho sentito, in quale parte del corpo l’ho sentito.

Poi mi faccio una domanda semplice: dove, nella mia vita di oggi, mi manca questa forza? Nel lavoro, in una relazione, nella salute, nel tempo che non mi prendo mai per me...

E infine scelgo un passo. Uno solo, piccolo e concreto, che mi avvicini anche solo un po’ a quella sensazione. Non serve scalare la rupe in un giorno. Serve smettere di restare nascosta dietro il ricovero delle galline.

Per me il cuore di tutto è qui: in quel punto, dentro di noi, dove il sogno, il corpo e la vita di tutti i giorni si collegano. È da lì che è nato il mio modo di accompagnare le donne a leggere i propri sogni e a trasformarli in un cammino vero. Ed è quello che porto, ogni giorno, dentro Mappe Interiori.

E tu?

Ti è mai capitato di svegliarti con una sensazione così addosso? Una forza, una luce, un’immagine di te che di giorno non riesci a raggiungere?

La prossima volta non scuoterla via. Resta lì ancora un minuto, con gli occhi socchiusi, e chiediti: “Come mi sentivo, lì? E dove, nella mia vita, ho bisogno di sentirmi così?”

Scrivilo, anche solo con tre parole. Potrebbe essere l’inizio della tua visione.

Forse anche la tua rupe è più vicina di quanto pensi. Magari è proprio lì, dietro casa, e aspetta solo che tu cominci a salire.

Un Abbraccio

Elisa

Mappe Interiori

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